“Você toca no lugar dele?”
Fizeram a pergunta.
Eu estava ali. Todos também pareciam estar.
Uma sala de fundos. Alguém montava a bateria. Seria o Bonham?
Plant, sentado, ria meio afetado.
Cadê o baixo? Eu não trouxe o meu.
Será que John Paul Jones deixou o dele ali?
Cadê?
Preciso me ajeitar, achar o baixo.
Procuro.
De longe, vejo John Paul Jones. Mas ele vai tocar? Por que não vai?
Foda-se, eu vou tocar.
Saio da sala, três baixos estavam amontoados.
Começo a abrir os estojos. Um era uma guitarra velha. Os outros dois, contrabaixos.
Cordas velhas, enferrujadas.
“Por que eu não trouxe meu baixo!?”, pensava.
De repente meu braço tem cortes, arranhões lado a lado.
Minha mão tem um corte profundo. “Vai precisar dar ponto”, penso.
Ao mesmo tempo alguém chega, bate nas minhas costas e diz: “e aí?”. Era o Jimi Page.
Balbucio algo como “ou, me cortei aqui...”
O relógio desperta. 7 horas e 5 minutos.
Cadê o baixo? Eu não trouxe o meu.
Será que John Paul Jones deixou o dele ali?
Cadê?
Preciso me ajeitar, achar o baixo.
Procuro.
De longe, vejo John Paul Jones. Mas ele vai tocar? Por que não vai?
Foda-se, eu vou tocar.
Saio da sala, três baixos estavam amontoados.
Começo a abrir os estojos. Um era uma guitarra velha. Os outros dois, contrabaixos.
Cordas velhas, enferrujadas.
“Por que eu não trouxe meu baixo!?”, pensava.
De repente meu braço tem cortes, arranhões lado a lado.
Minha mão tem um corte profundo. “Vai precisar dar ponto”, penso.
Ao mesmo tempo alguém chega, bate nas minhas costas e diz: “e aí?”. Era o Jimi Page.
Balbucio algo como “ou, me cortei aqui...”
O relógio desperta. 7 horas e 5 minutos.
Acordo.
Hora de ir pro trabalho.
Enquanto faço café, ainda sinto um corte em minha mão.
Hora de ir pro trabalho.
Enquanto faço café, ainda sinto um corte em minha mão.
Imagina eu ali? Tocando no Led Zeppelin?